¿Que esta haciendo Claudia X?? Shes outtaaa here!

Las siete sillas


I
Hace muchos años, en una época de incertidumbre y temor, un hombre caminaba por el desierto cuando se encontró un gran árbol en medio de la nada. Sintió gran alegría al ver la copa frondosa invitándole al disfrutar de su sombra. El agotamiento le impidió ver que algo estaba fuera de lugar y se dejó caer en la arena bajo el asilo de las hojas. Transcurridos unos minutos empezó a cuestionarse como había llegado ese árbol ahí. Se le ocurrió que quizá alguien lo había plantado en ese lugar para brindarle refugio a los viajeros del desierto, pero descartó la idea al considerarla improbable, según sus cálculos, no había agua de donde se alimentaran sus raíces y el oasis mas cercano estaba a varios días de camino.

Mientras meditaba, el calor y el cansancio empezaron a vencerlo, sus ojos se fueron cerrando hasta que quedó profundamente dormido recargado en el tronco. Pasaron las horas. El sol inició su descenso. Bajo el brillo tenue de las primeras estrellas el árbol se transformó, tornándose de un blanco resplandeciente. Irradiaba un círculo de luz que se extendía infinito por el desierto nocturno, rasgando la negrura de la noche sin luna.

Cuando el hombre despertó, su asombro fue tanto que se alejó corriendo sin voltear atrás. Al poco tiempo, la luz se opacó.

Algunos días después, cuando llegó a su pueblo, contó la historia a todo aquel que prestara oídos.

Los sabios pronto se reunieron a conversar. Los más versados en literatura religiosa estaban especialmente excitados por la noticia. Los profetas habían anunciado la aparición del árbol luminoso siglos atrás. Un grupo partió al amanecer para confirmar el cumplimiento de la profecía.

Después de varios días de viaje llegaron al lugar donde se había descubierto el árbol pero no había nada ahí. Consternados se dedicaron a buscar algún rastro, pronto encontraron una nota que decía:

Aquí no ha existido mas que arena.

Abatidos, esa misma noches regresaron a su pueblo, decididos a esparcir la noticia por el mundo.

Mientras tanto en Roma, un mensajero se apresura al Vaticano. Lleva consigo una nota y la entrega a su destinatario. Este la abre y en sus labios se dibuja una sonrisa. Descuelga el teléfono y marca. La voz al otro lado del auricular pregunta: ¿Está todo arreglado? La puerta se cierra y la luna se alza.

II
Un concilio extraordinario es convocado en la santa sede .Los miembros del clero llegan de todas partes del mundo apresurados e inquietos por la urgencia del llamamiento. Se exigía absoluta discreción en su manera de viajar y se mantenía oculto el motivo de la reunión.

Doce horas después de emitida la convocatoria se daba por iniciado el concilio. La preocupación en el rostro de los presentes era evidente. El cardenal Alessandro tomó la palabra:
-Ocultar el árbol es absolutamente necesario. Empezará la búsqueda en cualquier momento. Los monjes de la montaña han sentido ya su presencia, saldrán del Tibet a buscarlo pues lo han esperado al igual que los Hopi y los Tarahumaras. Esparcidos por el mundo hay más que conocen la verdad y esperan el surgimiento del árbol blanco, símbolo universal de la unión del cielo y la tierra. Debemos comprender el poder del árbol, la revelación contenida en él. Solo podemos intentar esconderlo, pero desconocemos incluso si esto será posible.

La máxima autoridad de la Iglesia hizo una señal, un silencio pesado como el plomo cayó sobre la habitación.
-El árbol debe ser destruido de inmediato. Nuestros antepasados ignoraron la profecía, ahora el asunto está en nuestras manos. El fuego se encargará de ello, guardaremos sus cenizas aquí mismo. Si los rumores del árbol salen a la luz tendremos una historia preparada.
-Con todo respeto Su Santidad, me opongo a esa idea. El árbol es sagrado, debemos protegerlo y usarlo para nuestro beneficio.
-Está escrito, el árbol marca el final de una era, la disolución de todas las religiones y el surgimiento de un culto universal a la naturaleza, el hombre conocerá la verdad, no sentirá miedo de un Dios que lo juzga y descubrirá que no necesita intermediarios para comunicarse con El. No podemos dejar que eso suceda, sería el fin de nuestra institución. La profecía dice: El árbol simboliza la unión de lo divino con lo terrenal. Si algún día ves un árbol de luz cierra los ojos y escúchalo. Solo nosotros debemos escuchar, y después quemarlo para que nadie más lo haga.
-Señor, siento un gran peso sobre mi pecho. Si la noticia del árbol saliera a la luz y la gente escuchara su mensaje nuestro poder se vería reducido a la nada. Los feligreses dejarían de asistir a la Iglesia y esta perdería la razón de existir, también con ello desaparecería nuestra solvencia económica y después poco a poco las riquezas del Vaticano. Mas no sabemos que consecuencias traerá quemar la madera divina.-Alessandro guardó silencio un momento antes de continuar, la duda lo consumía.-Sin embargo su santidad-dijo casi susurrando- las medidas deben ser drásticas. Se me ocurre otra solución, si me permite decírsela en privado.
-Sígueme, hijo mío.- Y dicho esto se alejaron del resto del clero.

La sesión se dio por terminada. Los clérigos regresaron esa misma noche a sus hogares sin saber cual sería el futuro del árbol. La decisión final se tomó a puerta cerrada. Algunos iban temerosos del futuro pero la mayoría tenía confianza en las decisiones tomadas por el sumo Pontífice.

En Roma, por otro lado, el Cardenal Alessandro pasó la noche en vela. El secreto atormentaba su alma. A partir de ese momento perdió el privilegio del sueño.

La mañana siguiente se presentó un carpintero en la Basílica de San Pedro. El Cardenal lo llevó por pasadizos subterráneos y después descendieron a una bodega iluminada solo por algunas velas. Abrió las ventanas de la parte alta de la bodega y la habitación se llenó de luz, esperó un minuto y quitó el manto rojo que cubría el árbol. Después dio instrucciones al carpintero quien las escuchó con atención. Debía tratar con cuidado extremo la madera y hacer con ella siete sillas, depositar las hojas en una vasija de porcelana y trabajar solo a la luz del día. Se le prohibió hablar palabra alguna sobre su encargo y él obedeció. Nunca sospechó que sería su último trabajo, menos aun que serían sus últimos días.

III
Las siete sillas construidas del árbol sagrado fueron enviadas a diferentes Iglesias alrededor del mundo. La quinta terminó en Francia. Llegaron con instrucciones de ser almacenadas en un lugar fresco, envueltas siempre en el forro en el que llegaron y reservadas exclusivamente para las visitas papales. Pero siempre sucede, y sobre todo en estos casos, que alguien no escucha las instrucciones, y las cosas se complican de manera inesperada.

La monja Adeline buscaba en el ático del monasterio de Carcassone una silla para reemplazar la que el monje Mitchel había roto. De entre todas las sillas que esperaban ser usadas Adeline se sintió atraída por la más inaccesible. Detrás de un chiffonier viejo, una mesa con tres patas y un armario desgastado se encontraba algo que podía ser un asiento forrado en terciopelo color rojo. Requirió de un gran esfuerzo llegar a él y una vez frente a su objetivo quitó el forro y se encontró con una silla exquisitamente construida, de una madera que no le era familiar. -Esta se ve fuerte y maciza! No cederá a la enorme y pesada “santidad” de monsieur Mitchel.- Se dijo en voz alta.
Quiso moverla pero era muy pesada. Lo intentó un par de veces más hasta que cayó agotada en ella. Se quedó unos segundos a recuperar su aliento cuando notó que la silla cambiaba de color, tornándose blanca y luminosa, luego empezó a elevarse con tal rapidez que no alcanzó a brincar, se sujeto fuerte de los brazos de madera y empezó a rezar cuanta oración le venia a la cabeza.

La silla salió del ático, ganando altura con cada segundo que pasaba, hasta que se elevó por encima de la Iglesia del monasterio, las aves y las nubes.

Adeline, sin podérselo explicar, dejó de sentir miedo y empezó a sentir una paz enorme. La silla, con todo y monja, se dirigió hacia el desierto de Palestina, siguiendo una trayectoria en línea recta sin descanso.

Horas, días o siglos después, la monja Adeline descendía de su vuelo. No intentaba racionalizar lo que sucedía pues iba más allá de su entendimiento. En el desierto, alrededor de una luz blanca que salía de la arena, se encontraban seis sillas idénticas a la de ella, ocupadas cada una por una persona de diferente raza, color y nacionalidad. Estaban todos atentos a la luz, no se hablaban entre si. La silla de Adeline llegó a completar el círculo, y el rayo se volvió aun más luminoso. A lo lejos se distinguían cientos de personas caminando hacia la luz. Adeline cerró los ojos e intentó escuchar la voz de su interior. Al igual que los demás, la madera habló a través de ella.

Esa noche el mundo recibió un mensaje y las cosas cambiaron para siempre. Cesaron las guerras, incluso las ideológicas. La humanidad sintió por primera vez en conjunto su unidad con el Todo. La hermandad llegó a cada rincón de la tierra. Se comprendió la divinidad de la naturaleza y la del hombre como parte de ella. Aunque intentaron esconderlo, el árbol entregó su mensaje.

El velo cederá ante la luz, cerremos los ojos para ver.

Stanley Kubrick bloopers

Luminoso
Primera parte

El camino era largo y enrollado; los pinos alcanzaban las nubes y el aire se sentía tan fresco como la menta. Avanzábamos ascendiendo lentamente, siempre preocupados por el precipicio tan inmediato (por lo menos yo lo estaba, la altura me alborota miedos escondidos). Muchas horas pasaron antes de que viera una cabaña, y después de esa no hubo otra señal de vida humana. Era perfecto.
Llegamos poco después de mediodía y el sol brillaba en un cielo azul intenso pero de alguna manera triste, me pareció un azul melancólico. La cabaña se alzaba en lo alto de una colina, rodeada de robles centenarios que se estiraban alto y daban sombra permanente al pequeño refugio de madera. Encendimos el fuego, destapamos las botellas, y pasamos una tarde maravillosa; la noche no estuvo nada mal.
Por la mañana salimos a dar una caminata por el bosque que nos rodeaba. Fueron varias horas de andar perdidos por ahí entre mariposas y riachuelos, respirando el aire puro que nos regalaba ese pequeño pulmón planetario, pero repentinamente se rompió el encanto con el estruendo metálico de una sierra eléctrica.

Es como si el mundo de pronto se borrara. Se pierde el sentido del presente y del pasado; el futuro no existe. En esos segundos la vida se me encoge, todos son extraños; estoy sola. Es el mal del domingo, y por mucho tiempo había estado ausente. Viene cuando el sillón se ha amoldado a mi cuerpo, pesado y celulítico. Cuando los ojos me duelen de tantas horas de televisión. ¿Porqué llega? ¿Cómo se va? Se siente igual que hace diez años, como un desprendimiento, quedo colgada y vulnerable. Una pizca de angustia me pica en el pecho.
*
Piscis es el signo de la contradicción, por eso se representa con dos peces volteados dándose la cola. Eso se lee raro. Es raro. Soy rara.
**
Quiero reconciliar mi lado espiritual con el mundanal, si lo consigo seré completamente feliz, sino seguiré siendo irresponsablemente feliz, y si desisto seré ignorantemente feliz. En cualquiera de los casos, esto no va a ninguna parte.
Diez minutos de televisa son suficientes para bajarme de mi high.
La misma situación, los mismos problemas. No puedo con las cosas, la realidad tan deprimente. El mundo entero arde, y yo, de tanto ver el fuego, he quedado ciega.

Jamiroquai - Half The Man

Im in love

Gabin - Into My Soul ( featuring Dee Dee Bridgewater )

Stop the Clash of Civilizations

All we are saying...is give peace a chance. (Ingenua)

MEDIOCRE

Dos botellas de tequila, una de ginebra, media de ron y una cajetilla de cigarros no fueron suficientes para apaciguar su dolor, ni tampoco el ritmo frenético con que había consumido todo lo anterior. El polvo milagroso lo mantenía consciente, sentía su orgullo herido expuesto y contaminándose de humanidad, y aunque hacia esfuerzos dignos de adormecer su dolor había cometido un error crucial, se tropezó con la misma piedra blanca que siempre aparecía por su camino, “cuando aprenderé” se decía a si mismo, y pedía otro trago, y otro y otro, hasta que el cantinero le aviso que era hora de cerrar. “Aquí no cierras hasta que yo este listo para irme ¿qué no sabes quien es mi padre?” Pero nadie lo escucho, en tres segundos un hombre corpulento con brazos de tronco le mostró la ruta de salida, y ante su nula respuesta fue expulsado con tanta facilidad que soltó su llanto contenido sentado en la acera. “Padre¿ porque me has abandonado?” Preguntaba una y otra vez “no debiste haberme engendrado si no me querías, ¿por qué he de sufrir estas humillaciones?”

De nuevo, no obtuvo respuesta. Cargaba con toda una vida de rechazos y seguía creyendo que su padre algún día lo reconocería, dándole el poder y respeto que debió haber heredado y sin embargo le había sido negado. Tenia una fe ciega en su progenitor, en parte a causa de las historias de su madre y en parte a causa de las historias que por los siglos de los siglos habían rondado en torno a la figura paterna que tantas veces había evocado en las noches.

Una de tantas veces en las que llegó golpeado de la escuela, cuando aun era muy pequeño, su madre lo llevo a la sala, y de un escondite que tenia en la pared sacó una caja negra, pequeña y pesada. Adentro había dos velas negras derretidas hasta la mitad y algo que parecía un icono religioso. Sacó la estampita y se la mostró: “Hijo, él es tu padre”. Era Satanás. “Yo le digo Mefisto, es un nombre con clase”. Para Jeremías fue el día más feliz de su vida, esa revelación era la solución a todos sus problemas.

Esa noche por primera vez se hinco a rezar. “ Padre, ¿esta bien que te llame así? Quizá algún día te llame papá, pero cuando haya entre nosotros mas confianza, seguramente será pronto ¿verdad? Ahora que mamá me ha dicho todo no tienes porque esconderte, puedes venir a visitarme y enseñarme algunos trucos para defenderme de mis compañeros en la escuela. Siempre me están haciendo bromas pesadas y burlándose de mí sin ninguna razón, seguramente tengo poderes increíbles que no sé usar. Estoy feliz de que tu seas mi padre y no algún hombre mediocre, sin importancia ni fama. Cuando sea grande también yo seré alguien importante, con mucho poder y dinero ¿verdad? Si soy tu hijo todo es posible.”
Y así, noche con noche, Jeremías le pedía a su padre que viniera a su auxilio, y a veces le pedía que se lo enviara por correo electrónico. “Padre, se que estas muy ocupado, las noticias hablan y hablan de todas tus obras. Si no puedes venir a verme,¿ puedes mandarme la información para saber como evocar mis poderes? Después cuando tengas tiempo podríamos ir al parque y a comer pizza.” Meses después, las plegarias de Jeremías iban cambiando de tono, intentaba contener la rabia que por dentro crecía con cada día que su padre decidía ignorarlo. “Padre, hoy me golpearon por decir que era tu hijo. No me creen, pero yo te llevo en mi corazón, se que algún día vendrás”.

Cuando Jeremías arribó a la adolescencia era tan odiado que no tenia ni un solo amigo. Se paso toda la primaria amenazando a sus compañeros con sus poderes diabólicos inexistentes, y decenas de veces quedo en ridículo al tratar de desaparecer o mover un mueble con la mente, creyendo que su padre el Diablo vendría a ayudarle.
Un día en televisión vio un concierto del pianista virtuoso Rubinstein, y en esa ocasión interpretaba el “Mephisto Waltz” de Lizt, una pieza de mucha dificultad, quien logra dominarla da un espectáculo impresionante. Jeremías lo tomó como otra revelación, como un mensaje de su padre. Pensó que si se hacia pianista, los poderes dormidos en su cuerpo lo llevarían a ser también un virtuoso, el mas respetado que hubiera existido, y tocaría el vals de Mefisto en honor de su padre. Al día siguiente consiguió la partitura y se encerró en la sala de música de la escuela. No entendía nada de lo escrito en los pentagramas, cerró los ojos y pidió una vez mas: “padre, dame algo de tu poder, lo usare para glorificarte”. Abrió los ojos y seguía sin entender. Empezó a aporrar las notas para ver si gradualmente se iban convirtiendo en música pero nada. Enfurecido, se enlistó en clase de piano y emprendió un viaje largo y doloroso hacia la realización de su verdad: era un mediocre.

Mientras, en una dimensión inconcebible, el padre de Jeremías escuchaba como un zumbido las plegarias que le enviaba su hijo no deseado. “Como jode”, les decía a sus amantes, y en ningún momento pensó en contestar. Mefisto andaba de gira intergaláctica, la meta era sembrar su semilla en planetas distintos a la Tierra, pues calculaba que ya no le quedaba mucha vida y una eternidad era muchísimo tiempo para estar en un lugar deshabitado. “Mientras más hijos riegue por el universo, mejor, con que no me salgan tan patéticos como el mentado Jeremías de la Tierra”. Y realmente, nunca hubo alguien tan patético como él.

Jeremías caía una y otra vez en la tentación de pavonearse de sus lazos familiares, nunca quiso entender que eso daba pie a mas burlas. Terminó sus estudios y se mudó fuera de casa. Su carrera en leyes lo llevó directamente a donde quería estar: en la política. Ahí no se burlaban tanto de el cuando decía que su padre era Satanás, sino al contrario, lo alentaban a usar sus influencias. Logró acomodarse en un puesto burocrático de poca importancia, sin mucha responsabilidad ni dinero, pero tenia una oficina y una camiseta con el logo del gobierno, eso le bastaba para acostarse con mujeres de aspecto mas o menos apetecible. Tenia un asistente que fungía como vertedero de todas sus frustraciones, despotricaba contra él por nimiedades, si dejaba una pluma en un lugar distinto al cajón derecho o si movía el florero de lugar en la sala de espera. Todas las mañanas se esmeraba en su arreglo y salía de casa brillando de pies a cabeza.. De primera vista parecía una persona agradable, pero cuando sonreía sus dientes amarillentos y el olor que despedía al hablar ahuyentaban a la mayoría de las mujeres.

Por las noches iba a la casa de su madre a cenar, a pesar de odiar a su hermano menor Santiago, quien había nacido cuando Jeremías tenia 18 años. La noche de su odiosa concepción entró al cuarto de su madre y las dos velas negras que ella guardaba junto con el icono de su padre estaban humeando. Su madre dormía placidamente, con una sonrisa de satisfacción que hirió a Jeremías hasta lo mas profundo: su padre había estado ahí y no lo buscó a el, su hijo que tanto le había pedido que viniera. Su hermano nació en marzo. Era querido por todos, a los tres años tenia un harem de niñas que se peleaban por jugar en su corralito. El niño pronto demostró su herencia demoníaca, torturaba animales, hacia que la televisión se cambiara de canal con la mente y hacia de sus pañales un infierno que castigaban de manera horrenda a quien tuviera que cambiarlos. En varias ocasiones Jeremías llego a casa para encontrase con un rastro de azufre en el aire, y la familia contenta y estrenando ropa o zapatos. Nunca había nada para el. El resentimiento de Jeremías tenia una gran resistencia elástica. Crecía y crecía sin limites aparentes. Con cada rechazo la lucha furiosa entre el amor ciego a la idea de su padre y el odio que le producía el abandono se recrudecía Poco a poco el odio fue ganando.

El piano se convirtió en un hobbie pasajero. Sabia tocar bien una pieza, el minueto en Sol Mayor de Bach, y en cualquier lugar donde hubiera un piano y alguien que lo escuchara la tocaba diciendo que era solo una muestra sencilla de lo que podía hacer. Una mujer le creyó y se casaron antes de que llegara a conocerlo. Su matrimonio duro ocho meses.
Después, otra mujer aseguro reconocer en el a un hijo del diablo. Pertenecía a un culto de magia negra y Jeremías aprovecho la oportunidad para declararse el autentico heredero de Satanás. Convenció a las mujeres pertenecientes al culto de que tuvieran sexo grupal con el para consagrarse con su padre y quizá hasta obtener su semilla maldita. En la segunda semana de orgías diarias se caso en una ceremonia negra con la primer mujer que mostró síntomas de embarazo. Un mes después lo echaron del culto llamándole charlatán y su esposa se practicó un aborto. Nunca mas la volvió a ver. Cuatro matrimonios y un suicidio después Jeremías decidió aceptar su soltería como algo permanente, no sin su porcentaje de frustración agregado a todos sus otros traumas.

Nunca ascendió en el trabajo. Jamás vio ni seña de su poder. Su padre lo rechazó tan metódicamente que Jeremías tuvo que desarrollar una resistencia al desasosiego que esto le causaba, y optó por la manera más rápida y segura de levantar su autoestima: la cocaína.
Cuando su hermano se convirtió en un saxofonista reconocido a los dieciséis años, el alcohol se hizo su otro mejor amigo.

Fue perdiendo su vanidad. Ya no era ese Jeremías que llegaba brillando al trabajo y tocaba su minueto para impresionar a las mujeres. Dejo de importarle todo aquello que no fuera esencial para su supervivencia, y se concentró en vengarse de su padre que había arruinado su vida. Después de meditarlo por meses se le ocurrió una idea.

Un domingo por la mañana se dirigió a la Iglesia católica más cercana y participo en todos los ritos, hasta tomó la hostia sin considerar que debía estar bautizado para hacerlo. Realmente era como llenarse de lodo o tirar un plato para que su padre te volteara a ver, no tenia las agallas para retarlo con algo que realmente lo hiciera enojar. Pero no funcionó, nada funcionaba. Se sumió en una depresión sin retorno.

De la oficina al bar, del bar a la oficina. De la barra del bar a la barra del espejo para poder seguir tomando y aspirando. Sin razón ni estimulo para existir vagaba por habitaciones y calles insensible a todo. Nada extraordinario paso en su vida.

Aquel día en que lo sacaron del bar una patrulla se acercó al verlo tirado y gritando al piso furiosamente. Lo interrogaron y le pidieron sus identificaciones. “Es un pobre diablo, inofensivo” se dijeron los oficiales, y ahí lo dejaron; y no se supo más.

Belleville Rendezvous Clip 2

Una de mis peliculas favoritas

Brazilian Girls - Die Gedanken Sind Frei (Thoughts Are Free): Live In NYC/ Anamorphic

http://losfanzinerosos.blogspot.com
Recomendacion de la semana.
Especialmente " El Beso" de Curry, simplemente es bello.

En los últimos tiempos me he dado mucho a la contemplación de asuntos completamente egocéntricos. He pensado tanto en mi misma que podría escribir un libro sobre el tema, lo titularía: Mediocridad para principiantes. Guía para ser mediocre sin perder el estilo.
Ah, porque eso si, no hay que dejar de ser cool mientras uno es mediocre, porque entonces pasaría a ser un frustrado, y ya de ahí en un suspiro se aterriza en la ardillez, y eso es definitivamente uncool. Salieri era un ardilla, y todo por querer trascender. Es ahí donde reside, según mis contemplaciones autojustificantes, el sufrimiento de todos aquellos mediocres que por las noches dan vueltas en sus camas pensando que después de su muerte nadie los recordara, pues no han hecho nada en la vida que merezca ser recordado.
Yo digo: fuck that. ¿Quién quiere ser recordado después de la muerte? Si no me voy a enterar! Podría haber un desfile en mi honor, con fotos espectaculares y una orquesta tocando alguna composición mía (ok hasta este día tengo solamente dos piezas chiquititas para teclado pero estoy suponiendo que muera algunos años después y tenga ya cuatro canciones chiquititas) y que haya porras deletreando mi nombre con señales de cartón (ok, regresando a lo anterior, también estoy suponiendo que una de mis piezas sea tan buena que alguien le haga un arreglo orquestal, porque definitivamente eso si nunca podría hacerlo yo misma) . Y ( ok, debo confesar que no creo que exista ni la remota posibilidad de que alguien haga un arreglo orquestal de alguna composición mía, OK!!!) yo no me enteraría de nada, porque estaría MUERTA. Cremada, arrojada al mar, en la panza de un tiburón, MUERTA. ¿Porque pues, podría importarme lo que se piense de mi después de mi muerte? Si no me importa en este momento, menos cuando haya dejado este tinaquito de manteca al que le llamo cuerpo. La trascendencia no significa nada para mí. Soy felizmente mediocre. Es a la vez mi fuerza y mi debilidad, como el cinismo.

* * *
Un día que visitaba a mi hermana, recostada en su silla de playa al lado de la alberca, observando a las madres corretear a sus hijos mientras yo me empinaba una Heineken bien fría, me preguntaba que ha hecho el cinismo por mí y porque lo tengo tan en buena estima. Empecé a cuestionar mi cinismo tan marcado cuando escuché al lobo en mi reír a carcajadas de mis “reflexiones profundas”. Me preguntaba en tono burlón si me sentía especial por cuestionarme mis faltas. Me preguntaba si realmente quería hacer algo por mejorar mi vida, si realmente me importaba mi salud, mi gordura y mi falta de disciplina. Se burlaba de mí, me gritaba cosas: “¡Cómprate un libro de Cuahutemoc Sánchez si quieres superarte, me das asco!” Me decía. Y así poco a poco me fue haciendo entrar en razón: el cinismo es parte de mi tanto como mis meñiques chuecos y el desorden de mis notas. Lo necesito para sobrevivir en el mundo real, para hablar con los católicos, las amas de casa estresadas y mis amigos que se convirtieron en políticos, con mis padres y mis hermanos y los clientes en la oficina. Para no perder el humor; para comer chocolate; para decir orgullosamente que no se usar la olla de presión; para burlarme de mi deficiencia matemática y mis nueve años de preparatoria abierta ( uno dedicado y los otros ocho ignorándola por completo). Y para no caer en depresión cuando ve mis fotos pre-inflación(je).

La vejez ha de ser algo terrible. Las fotos en sepia lo dicen tan claro. Veo a mis abuelos en su juventud, ella una belleza silenciosa, de mirada triste, contemplativa, su mente en otro lugar. Joven, de piel tersa y mejillas redondas, cabello oscuro y porte elegante. El sonríe como para el mismo, mira a la cámara directamente, al contrario de ella que la esquiva con prudencia.
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Pero ese no era el punto. La vejez es ha de ser algo terrible, y las fotos en sepia agudizan la tragedia. Veo a mis abuelos en su juventud, de mejillas redondas y piel firme, vestido y traje de señores de sociedad, porte orgulloso y dentadura completa. Los recuerdo en sus últimos años. Mi abuelo llamándome “muchacha”, fingiendo tener dificultades para caminar, amargo y rencoroso, enojado con la vida que lo trato tan duramente. Huyendo tan lejos de si que ni la memoria lo alcanzaba, desconociendo a los hijos, usando pañales, babeando, temblando. Como si hubiera retrocedido a la época en que era un bebe, pero ahora no era bonito ni rosita como un bombón, ni tenia una madre que viviera para cuidarlo.
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Ha de ser terrible la vejez, mi abuela no vivió para conocer la peor parte. El cáncer encontró sus células aun jóvenes, su organismo rápido facilito la labor de esparcimiento. No llego a saber cual era su enfermedad, los resultados llegaron dos días después del velorio.
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La muerte en mi mente constantemente.
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Quiero morir de manera fulminante.

CAROLE KING - BBC

Cuando sea grande quiero ser como ella

Nina Simone - Ain't Got No...I've Got Life

Otra de Nina Simone

Nina Simone - I Love You Porgy - 1962

Nina Simone cantando I love you Porgy, un movimiento de la primer opera negra, ademas de inclasificable como mucha musica de los hermanos Gershwing.

Madlib - Slim's Return

Esta es una de mis rolas favoritas de Madlib, de hecho no he escuchado algo producido por el que me disguste

Ella Fitzgerald Sings

Misty

Ella Fitzgerald - Just A-Sittin and A-Rockin', UK 1961

El primer de una serie de videos de Ella Fitzferald que posteare por aqui. Ella es una diosa musical, punto.

He estado ante el lecho de la muerte, y también de la vida nueva con sus buenos deseos y promesas del porvenir. Ambas eran pequeñas y arrugadas. Ambas eran tiernas. Ambas tuvieron que atravesar y causar dolor para llegar a su destino. ¿Acaso se encontraran alguna vez? ¿Se habrá topado un alma saliendo y otra entrando un día martes por la tarde?
Tendríamos que empezar por preguntarnos que es el alma, pero los cursos de filosofía occidental para principiantes sólo me enseñaron que la pregunta es eterna y la respuesta siempre es cuestionable; y los cursos de Budismo para principiantes me enseñaron a no perder el tiempo en cosas que no podría comprender.

Esta morra Isabellabrave tiene como 70 videos en youtube de covers muy chingones. De repente se oye fatal porque no es profesional o esta en camino de serlo, pero su pasion y sensibilidad musical me atrapo. Disfrutenlo.

FEVER redux

Esta rolita me encanta (a falta de textos...ya me estaba tardando)

Death is the only certain thing in life, so, what the fuck are you waiting for? Sacate la flecha.

Me dice una amiga tijuanense que le desepera el trafico de Rosarito, que la gente hace alto donde no es (para darle el paso a alguien), que manejan muy despacio, etc. Yo le digo que aqui nos queda algo de civilidad, ejemplo mas claro no hay que el del puente Machado, funciona porque todos somos amables unos con otros. A veces un policia se pone a dirigir el trafico y todo se entorpece, no hace falta. Hoy, camino al banco, unos doce caballos salieron de una calle y no habia manera de pasarlos, tuve que ir a su paso por unas cinco cuadras hasta salir al boulevard. Pense en que mi amiga estaria rabiando, quien sabe, a mi se me hacia chistoso.

La mojarra

Para Ricardo era un viaje más. Su trabajo lo mantenía constantemente en el aire. Visitaba paraísos tropicales e infiernos desérticos por igual. En esta ocasión, un pueblo en el Estado de México, tan desconocido que nunca aprendió su nombre; al llegar al aeropuerto de Toluca le mostró un papel al taxista y este lo dejó en el único hotel del poblado, donde no habitaban más de trescientas personas y los atractivos turísticos eran inexistentes.

Llegó por la tarde e inmediatamente después de registrarse tomo una siesta que se prolongó hasta la mañana siguiente. Se reunió con sus trabajadores, fueron al sitio de construcción y trabajó hasta caer el sol. Agotados los hombres se despidieron, y cada cual fue por su lado a buscar comida. Ricardo estaba cansado de comer tacos de carne asada y quesadillas sin queso, que era todo lo que había encontrado a la hora del desayuno y la comida, así que se propuso encontrar algo diferente para la cena. Caminó largo rato por las calles sin encanto del pueblo, era viejo y triste, opaco. Las personas no sonreían pero tampoco eran hostiles, parecía que nada les molestaba ni les causaba placer. Se sintió sólo y extrañó más que nunca a su esposa e hija que lo esperaban en casa.

A punto de desistir y regresar al puesto de tacos que había afuera del hotel vio a una niña vendiendo flores de papel. Una a una les daba forma, primero el tallo luego los pétalos; de un morral sacaba una botella de cristal cortado, aplicaba un poco del aroma dulce que contenía y la depositaba en una canasta. Pedía cinco pesos por cada una. Ricardo se acercó y le compró diez, la niña le recordaba a su hija y sintió pena de verla trabajando y fuera de su casa a esas horas de la noche. Siguió su camino y, doblando la esquina, vio un pequeño restaurante de nombre "La mojarra". Sin demorarse fue a él, esperaba encontrar comida que pudiera comer con tenedor y cuchillo.

Una vez dentro vió que era un lugar acogedor. Las mesas y sillas todas de madera pesada, con detalles artesanales y algo de herrería. Los manteles blancos impecables, con orillas bordadas en color rojo. Las paredes estaban llenas de fotos antiguas; sabia que el pueblo tenia cerca de cuatrocientos años de existir, la taza de población crecía casi de manera indetectable.

El menú era impresionante. Camarones a la diabla, pescado zarandeado, filete de lenguado en salsa de almendras, ensalada roquefort, sopa de cebolla…y salmón en salsa de tamarindo. Adoraba el salmón, y en salsa de tamarindo nunca lo había probado así que una vez que lo detectó cerró el menú y llamó al mesero. De la cocina salían sonidos variados, música de la radio, platicas entre el mesero y la cocinera, cuchillos chocando con la tabla de picar, ajo tronando en el aceite.

El mesero, que se llamaba Roberto, no dejaba de llevar delicadezas a la mesa. Queso de cabra con cilantro y nuez acompañado de pan caliente, hongos al ajillo con chile de árbol, crema de aguacate, taquitos de atún. A estaba encantado, se sentía dichoso de haber encontrado ese lugar y le impresionaba la calidad de los alimentos y el servicio. La servilleta de tela estaba doblada en forma de abanico, y cuando pidió agua se la trajeron con una delgada rebanada de manzana verde adentro; todo era un placer al paladar y a la vista.

De postre un flan de limón y café de grano recién molido. Doscientos cincuenta pesos después Ricardo se encontraba satisfecho mas allá de sus expectativas, pidió a la dueña sus datos para recomendarlos a sus amistades, Doña Cecilia se los dio con mucho gusto. Se retiró su hotel y durmió como bebe.

A las primeras horas del día, Ricardo se dirigía a “La Mojarra” saboreando anticipadamente los manjares que le esperaban. Recorrió sin dudar calles hasta llegar a la esquina de la niña de las flores, no la vio por ningún lado. Dobló a la izquierda esperando encontrar el restaurante pero no estaba ahí. Confundido preguntó a varias personas sobre el lugar pero nadie sabia nada de “ La mojarra”. Siguió recorriendo el pueblo y regresaba cada vez al mismo punto sin éxito. Con cada vuelta su confusión crecía pues por mas que preguntaba nadie conocía el lugar, personas que habían vivido en el pueblo toda su vida decían desconocer el restaurante. En este pueblo solo hay tacos, decían, siempre ha sido así.

Su vuelo salía esa noche, tendría que quedarse con la duda.

En el avión no dejaba de pensar en lo ocurrido, tenia la sensación de haber estado en una dimensión alterna. Dejó su mente vagar por las posibles explicaciones de tan extraño suceso: podría haber atravesado un portal a otro mundo sin saberlo, y esas personas podrían haber sido entes espirituales que se divertían haciéndolo creer que comía salmón en salsa de tamarindo; o quizá los hongos de las quesadillas sin queso eran alucinógenos, y todo había sido producto de su imaginación. De golpe le vino el recuerdo del papel que Doña Cecilia le había dado. Busco en sus papeles con el corazón alterado y cuando lo vio sintió algo de miedo. Una vez en sus manos, se desvaneció lentamente. Un minuto después no había nada en su mano. Tomó doble dosis de pastillas para dormir, ya no quería buscar explicaciones.

Confusión aparte, la experiencia había sido placentera para Ricardo, y regresó a casa con una receta nueva para el salmón.

Cada vez que voy a Cabo me siento desconectada del mundo. Es agradable, el desierto y el mar; es familiar. Fui hace apenas unos días, viaje familiar relámpago, y me la pase muy bien por una razón un tanto egoísta: me dejaron sola por ratos prolongados. Pude nadar y flotar sin interrupciones, dejarme llevar por divagaciones pseudofilosoficas, leí el número entero de Tempestad, el tema era la Melancolía. Dijeron algo interesante, bueno muchas cosas, pero algo que ya había escuchado a una amiga decir: que la melancolía era algo rico. Ahí decía que la melancolía es la felicidad de estar triste, y es que, Ay! Que triste estoy! Yo siempre tengo una tristeza mezclada con felicidad. La felicidad la opaca y sale a la superficie, pero no estar triste en este mundo seria para mi como estar muerta. Las razones para estar triste por el mundo no las voy a mencionar, serian demasiadas, además no quiero pensar en ellas tan detalladamente.

El teléfono sonó y perdí el hilo. Nos vemos en otros dos meses.

Que perdida he estado, es una groseria! Honestamente, no tengo excusas. Aqui esta la portada de La Morralla, revista del taller de narrativa de Martha Parada al que asisto desde hace mas de un año ( no se vayan con la finta, los demas escriben muy bien) y bueno, la presentamos el dia del Dragón Culto, desde el 02 de marzo, y fuimos un exito rotundo, vendimos 27 números, suficientes como para compranos nuestra propia guillotina. Snif. En esa ocasión el Dragón tuvo el honor de contar con David Silva en el area de exposiciones y la pasamos todos re bien. Cest finni.

DOÑA BERTHA

Su rostro era terreno accidentado: ojos opacos surcados por arrugas profundas, labios delgados con manchas moradas y rojas, cabello negro, seco y quebradizo. Su mirada era severa, su apariencia agria. Daba la impresión de que nunca había sido feliz, y cuando sonreía por algún milagro de la vida la sonrisa no era verdadera, destilaba amargura. Solo parecía complacerse cuando hablaba de los demás, y nunca de manera amable, jamás Era pequeña y robusta, siempre usaba la misma ropa: falda recta tres cuartos abajo de la rodilla, zapatos de enfermera, blusa de manga larga y chaleco tejido, todo en color azul marino. Dos pinzas en el cabello detrás de cada oreja, la misma bolsa negra de piel todos los años que la conocí.
Doña Berta era difícil de tragar, su semblante repelía a cualquier persona sensible. Limpiaba casas para vivir, conocía detalles íntimos de las señoras del pueblo, señoras que debían trabajar fuera de casa para mantener una familia o por satisfacción personal y confiaban su casas, sus hijos y su ropa sucia a la anciana que parecía petrificada en la edad de setenta: pasaban los años y ella seguía igual, incluso en sus fotos de veinte años atrás no se notaba ninguna diferencia.
El trabajo nunca le faltó pese a que hablaba muy mal de todas sus patronas. Su habilidad residía exactamente en eso: a cada nueva patrona la ponía en contra de la anterior, asegurando así que sus mentiras e imprudencias no fueran descubiertas en la sobremesa de algún café.
Una mañana llego a la casa previamente contratada por mamá. La recomendó una amiga basada en el hecho de que era una persona muy católica y asistía diario a la Iglesia; nunca supe que culpa cargaba.
Mantenía la casa brillando de limpia: tallaba pisos y enceraba muebles sin cesar, pero cuando salía por las Cocacolas para la comida aprovechaba para echar un poco de veneno con quien se encontrara en la tienda, despotricando contra mi familia con mentiras y distorsiones de la realidad.
En casa también se encargaba de cocinar, y hasta en eso lograba hacer maldades. Una vez mamá hizo una ensalada de papa deliciosa y todos la devoraron y alabaron su buen sazón. A los pocos días apareció otro molde de ensalada que parecía de papa pero cuando uno se disponía a engullir el primer bocado el sabor del chayote y mayonesa resultaba una grande y cruel decepción.
Las maldades de Doña Bertha venían en todos los tamaños y colores. Iban desde pequeñas indiscreciones que hacia pasar por torpeza hasta intentos de deshacer amistades de mi madre, como la vez esperaba la llamada de su amiga Gisela para salir de compras cuando tuvo que ir a la oficina por unos minutos y pidió a Doña Bertha le diera el recado. Gisela llamó, y el mensaje que recibió fue que mamá no la pudo esperar y se fué sin ella. Cuando mamá regresó y preguntando por la llamada recibió un mensaje similar: Gisela se había ido sin ella. No conforme con esto y extrañada por el mensaje llamó a su amiga y aclararon la situación. Fue hasta ese entonces que todos empezamos a sospechar de Doña Bertha.
Parecía estar ensañada especialmente con mamá, y seguramente lo estaba, quizá envidiaba su belleza y la cantidad de amigas que tenia o envidiaba a su familia o la alegría natural que proyectaba. Cuando una persona es amarga las razones para odiar sobran.

Mamá recibía visitas casi todas las tardes para tomar café y platicar en la mesa del comedor y Yoyita, una amiga de años de mamá, llegó un día sin avisar ya que había estado fuera del pueblo por meses. Ella había recomendado a Doña Bertha para el trabajo ya que las dos eran muy católicas , pero Doña Bertha, en su afán por la maldad, omitió ese detalle y soltó su lengua venenosa con quien no debía: le dijo que aunque creyera que mi madre era su amiga estaba equivocada, que hablaba mal de ella y la criticaba por poner a su hijo a planchar sus camisas. Yoyita la cayó y le dijo que no hablara mal de sus patronas, que de sus bolsas comía y le pidió que se retirara de su presencia. Mi madre supo esto de inmediato pero no actuó, no habiendo otra persona que la ayudara con la casa decidió esperar el momento correcto para enfrentarla: seguramente resultaría en su renuncia y por lo menos no le robaba. Si hubiera sabido todo lo que hablaba de ella a sus espaldas no hubiera sido tan fría al respecto.


Los días pasaban y ella seguía barriendo y almidonando las camisas de papá, parando la oreja de radar para captar las conversaciones que se daban a puerta cerrada. Seguido interrumpía las reuniones de los demás, queriéndose pasar por una persona simpática. Una fiesta de cumpleaños estaban todas mis amigas reunidas en la sala y reíamos a carcajadas por cosas tontas, como cualquier adolescente. Ella empezó a decirnos desde la cocina que no riéramos de manera indiscriminada porque nos íbamos a arrugar y perder nuestra belleza, y nos contaba que ella de joven reía estirando la boca hacia afuera para estirar la piel a la vez. Hacia la mímica de estar riendo de esta manera y al principio era gracioso pero después se fue haciendo extraño: la anciana arrugadísima e infeliz nos estaba diciendo como reírnos para permanecer bellas. Después seguíamos riendo y ella seguía insistiendo en que no lo hiciéramos así, que debíamos de suprimir y controlar nuestras carcajadas. Creo que el sonido de la felicidad le incomodaba.
Yo empecé a guardarle rencor poco antes de casarme. Mi novio había rentado nuestro departamento un mes antes de la boda y fui con el a barrer y limpiar un poco antes de llevar mis muebles. Avisé a mi madre donde estaría y salí, pero cuando regresé ella estaba furiosa. Empezó a cuestionarme por la hora de mi regreso (estuve tres horas fuera). Me gritó que no era correcto que estuviera sola en el departamento con mi novio antes de casarme e infinidad de cosas que me parecían completamente fuera de lugar siendo que tres horas atrás me había dicho que podía ir. A los días supe por su amiga Gisela, que a la vez era tía de una amiga mía, que frente a todas las amigas de mi madre Doña Bertha había dicho que yo me estaba comiendo el pastel antes de tiempo cuando mamá mencionó que yo estaba en mi futuro departamento haciendo algo de limpieza. Mamá la despidió por el resto del día, reprochándole la imprudencia frente a sus amigas, pero realmente estaba avergonzada sintiendo que no debía haberme tenido tanta confianza. Yo no me estaba " comiendo el pastel" pero la maldad de Doña Bertha no estaba en pensarlo, que seria lo natural, sino en decirlo frente a todas las amigas de mi mama que era un grupo de señoras conservadoras como ella. Ese fue otro golpe a mi madre quien ya estaba por llegar al limite de su paciencia, y este llegó cuando Doña Bertha habló de mas por ultima vez, por lo menos en nuestra casa. Llegó una mañana burlándose del vecino, quien planchaba sus camisas ( cosa que ella consideraba impropio de un hombre) porque la muchacha que le limpiaba la casa había renunciado, orgullosamente, a causa de Doña Bertha. Le había aconsejado que exigiera aguinaldo, seguro y horas extras pagadas al doble, beneficios de los que Doña Bertha jamás gozó. Mamá le dijo que no se anduviera metiendo en los negocios de las otras familias y mucho menos poniendo a las trabajadoras en contra de sus patronas ya que se metería en problemas. Doña Bertha se dio la vuelta y se fue al cuarto de lavar, y a la media hora regresó buscando a mama para decirle que ese día renunciaba y que para su información, la esposa del vecino al cual defendía la criticaba por usar plastas de maquillaje en el rostro. Esa fue la última gota de veneno que soltó en nuestra casa.
Con los meses empecé a enterarme de que nuestra vida privada había recorrido todos los cuartos de servicio de las casas de la colonia, y por supuesto que había entrado a la mesa del comedor y se propagó por las calles, pero una versión distorsionada de nuestra vida, manipulada con maldad y un odio que nunca supe de donde fluía. Pero también me fui enterando que toda aquella familia que la dejaba entrar a su casa sufría de los mismos ultrajes.
Recorrió varias casas de la colonia hasta que su fama le arruinó el mercado de trabajo. Empezó a ir a otra Iglesia y con el tiempo los feligreses empezaron a recomendarla por ser una persona tan religiosa. Fue contratada en muchas otras casas hasta que el pueblo entero supo de su lengua suelta. Hubo algunas familias que se vieron mas afectadas, llego a deshacer matrimonios con intrigas elaboradas e incluso se rumora que hubo un suicidio a causa de mentiras que ella generó. Lo cierto es que nadie la ha visto salir de su casa en años, y la última vez que se le vio lucia idéntica, petrificada en la edad de setenta.

My Bloody Valentine( San Valentín sangriento)

El viento frío golpeaba las ventanas con violencia aterradora. Los huesos temblaban bajo la carne y las venas. Una sombra amenazante se asomaba por la ventana, simulando imágenes terribles. El crujir de las hojas erizaba el cabello de los brazos y la luna como media sonrisa vestía de rojo en honor de San Valentín. Helena descansaba desnuda sobre una cama de pétalos de rosa. Miedo y deseo recorrían su sangre en un ir y venir que la embriagaba. Esperaba a su amor prohibido; cada segundo, sus latidos apresuraban su paso, como sin con ello corriera el tiempo mas aprisa o la distancia se acortara. Había esperado este momento desde el amanecer, se había preparado dejando a su imaginación vagar por deliciosas situaciones que le gustaría recrear, incluso se había puesto nerviosa, estuvo a punto de enfermar. La llama de su deseo, encendida solo una vez, ardía como un volcán, esperando impaciente el momento de estallar.

Y de pronto ahí estaba, como salido de la nada, su príncipe había llegado y el tiempo perdió sentido. No traía flores ni chocolates; se abalanzó sobre Helena como una pantera, y la tierra tembló y los mares se desbordaron. Se juraron amor eterno, planearon su futuro. Se habló de vestidos blancos y sabanas de seda; pero corta seria la dicha de este amor desafortunado, sus risas y suspiros se acababan uno a uno.

Esa noche mientras soñaban, un tercero se coló en la habitación. Se acercó a la cama silenciosamente y de un corte rápido y preciso abrió el pecho de Helena, exponiendo su corazón que pulsaba con fuerza. Con una mano lo sacó y después lo besó con ternura.
-Dijiste que era mío tu corazón, y aunque fueras una puta y me engañaras me lo ibas a cumplir, perra.

Degolló al amante camino a la puerta y se fue a casa con el corazón de Helena en una lonchera de Star Wars.

Pudiera escribir un libro si tan solo escribiera algo. Mientras manejo, en el banco y antes de dormir me la paso contándome historias, pero se quedan ahí en mi cabezota, acumulando polvo hasta que me digne a escribir, hasta que tenga un momento de paz y soledad. Muchas de las historias no son historias, son recuerdos que empiezo a novelar. Hace rato cuando manejaba me acordé que crecí casi sola. Mi madre siempre se ocupo de nosotros en el sentido de la comida y la ropa y la escuela y la limpieza, de hecho yo era una completa inútil, pero la mayor parte del tiempo estaba sola. Los primeros años de mi vida viví con muchos vecinos, entre ellos Aisslin con quien hacia fiestas en la sala de mi casa, invitábamos a todos los niños y bailábamos rolas de Parchis y Tatiana. En esos tiempos los veranos los pasaba afuera por lo menos doce horas. Jugábamos lo que juegan todos los niños, pero había algo que me gustaba en particular. La calle donde vivía era cerrada, y seguido dibujábamos el bebeleche (ni idea si así se escribe), ese juego donde uno brinca en una pierna y luego en dos. Cuando el juego nos aburría pintábamos con jis toda la calle dibujando panaderías, zapaterías, bancos, casas, carros, bicicletas, dulcerías y todo lo que se nos ocurriera que podría haber en un pueblo. Luego jugábamos a que habitábamos las casas, comprábamos en los comercios, etc. No recuerdo con que amiga exactamente jugaba a eso, es un recuerdo muy borroso. Cuando tenia ocho años nos mudamos de colonia, y la calle de nuestra casa estaba desierta. Había tres casas mas aparte de la mía, y todas estaban vacías. Una era habitada a veces por una pareja de americanos, no se si pareja romántica o de amistad pero eran dos viejitos muy amables que iban mucho a Hawai y nos traían cachuchas de Hawaian Airlines y otros trebejos que les daban en el vuelo. En esa casa viví hasta los quince, y mi hermano menor y yo pasábamos todas las tardes solos en casa. La playa estaba a dos cuadras pero no teníamos permiso para ir hasta que estaba yo en la secundaria, así que veía horas de televisión y jugaba mucho nintendo. A veces también leía “ El tesoro de saber” , una enciclopedia blanca que tenían mis papás para nosotros pero nadie la tocaba. Me gustaba mucho. Me pregunto si por eso soy tan tímida y estoy con la mayoría de las personas no se me ocurre que contarles, hay algunas con que esto no sucede pero no se que lo determina. Tengo un par de amigas con las que no me para el pico, y alguien mas con quien puedo hablar horas y horas, pero si estoy con alguien que he visto un par de veces y me agrada su forma de ser suelo quedarme callada, asi, como una tontita, escuchando atentamente pero sin aportar nada a la platica. Eso apesta. Nos dejaron de tarea hacer una maldición. Nos contó Martha que antes se escribían maldiciones del tipo: Maldigo a tu madre y a tu padre, a tus ojos y todo lo que estos vean… y ondas así. Se supone que uno debe de odiar a alguien para hacerlo, yo no odio a nadie en particular, por mas que lo pienso no. Medio odio a ciertos personajes que representan algo, pero es todo. Pensé que quizá escribiría una maldición a mi timidez. A ver que sale.
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INCREIBLE

News Release Issued by the International Secretariat of Amnesty International

1 February 2007

Egypt: Trial of blogger expands realm of repression

Amnesty International today called for the immediate and unconditional release
of Karim Amer, the first Egyptian blogger to be tried for writing blogs
criticizing Egypt's al-Azhar religious authorities, President Husni Mubarak and
Islam.

Karim Amer, a former al-Azhar University student and blogger, is facing up to 10
years in prison for his writings in a trial that resumes today. Charges against
him include “spreading information disruptive of public order and damaging to
the country’s reputation”, “incitement to hate Islam” and “defaming the
President of the Republic”.

"Karim Amer's trial appears intended as a warning by the authorities to other
bloggers who dare criticize the government or use their blogs to spread
information considered harmful to Egypt’s reputation," said Malcolm Smart,
Director of the Middle East and North Africa Programme. "This is particularly
worrying as bloggers have increasingly been posting information about human
rights abuses in Egypt, including torture and police violence against peaceful
protesters."

The trial opened on 18 January 2007 before Maharram Bek Court in Alexandria.
Karim Amer was charged under Articles 102, 176 and 179 of Egypt’s Penal Code.
Amnesty International has been urging the Egyptian authorities to review or
abolish this and other legislation that, in violation of international
standards, stipulates prison sentences for the mere exercise of the rights of
freedom of expression, thought, conscience and religion.

"Amnesty International considers Karim Amer to be a prisoner of conscience who
is being prosecuted on account of the peaceful expression of his views about
Islam and the al-Azhar religious authorities. We are calling for his immediate
and unconditional release."

Background
Karim Amer was first detained by the Egyptian authorities for 12 days in October
2005 because of his writings on his blog (karam903.blogspot.com) about Islam and
the sectarian riots which took place in the same month in Alexandria's Maharram
Bek district. These riots followed reports that the video of a play believed to
be anti-Islam was being screened in a Coptic church in the district.

After he was charged and released, disciplinary measures were taken against him
and he was dismissed from al-Azhar University in March 2006. The university's
disciplinary board found him guilty of blaspheming Islam.

He was summoned to appear before the office of the Public Prosecutor in Maharram
Bek district of the city of Alexandria on 7 November 2006 following a complaint
made against him by al-Azhar University. The Public Prosecutor ordered his
detention for four days on 7 November, which was later extended for a further 15
days, to allow further time for investigation. He has remained in detention
since then following a series of extensions. While in detention, he was kept in
solitary confinement and in incommunicado detention and was only allowed visits
by his relatives last week.

AI Index: MDE 12/004/2007

Fotos robadas del blog de Lore y las que estan mal tomadas son mias( las pondre mas tarde). Gracias a Lore, Omar, Fauto, Zamira y Verdette por su participación, no se ni como pero vamos por el quinto!!

Tomado del blog del Curry

Me gustaría poder describir esos pequeños momentos en que la dicha me invade. Una nube sobre el pico de una montaña cercana, la línea del mar que se divisa desde el puente, el arcoiris en un día gris y mojado. En esos momentos todo lo que puedo hacer es inhalar profundo y sonreír.

He sufrido en carne propia los estragos de la vida moderna, de los adelantos científicos, el progreso de la civilización. Todos los días lucho por no caer en el remolino. Es sorprendente como uno puede perderse en el trabajo y los compromisos, la vida de uno queda relegada hasta el final del día, cuando lee algunas páginas, escribe algunas líneas y si hay tiempo ve una película u otro episodio de los X files. Encontrar un balance es difícil, siento que gano milímetros de terreno día a día. Poco a poco recobro el interés por las cosas que me apasionaban cuando era una niña. La primer “profesión” que llamo mi atención fue la de ser Inventora, como el científico loco de Back to the future. Platicándole a mis amigos de mis deseos me preguntaron que si tuviera una maquina del tiempo a donde viajaría. Conteste que a la boda de mis padres. Obviamente en ese entonces no tenia idea de que las bodas eran muy aburridas y de que servían plastipollo a la hora de la cena. En mi adolescencia me llamó la atención la astronomía. Observaba por horas el cielo, quería saber hasta donde estaba viendo cuando volteaba hacia arriba. Intentaba imaginar las distancias que mi vista recorría al ver el brillo de una estrella, incluso hice que me compraran un telescopio. Gasto innecesario, debo decir, pobres de mis padres que tuvieron que gastarse 700 pesos en el aparato, realmente me volvía insoportable cuando quería algo. Pase buenos tiempos con el telescopio, mire los cráteres de la luna con mucha claridad. Por esas épocas también consideré ser concertista. Tengo una personalidad muy engañosa, los maestros creen que se topan con una persona de gran talento y me inflan la cabeza con ideas imposibles. Y bueno, olvidé todas esas cosas cuando entró en mi cabeza estudiar filosofía, idea que deseché al año. De alguna manera las cosas van quedando atrapadas, cubiertas con las capas acumuladas de la vida adulta, llena de deberes no solicitados, implícitos con la vida fuera de la casa paterna. Afortunadamente recordé, y miraré el cielo de nuevo con ojos infantiles. Intentaré medir la distancia de aquí a Júpiter.

Slow Down Week

http://www.adbusters.org/media/flash/slow_down_week/

The first time we danced i was wearing a brown plaid jumper. He was making jokes all the time, dancing funny, he made me laugh a lot. He still does. I forgot about that first dance, it was thirteen years ago, it was a key moment in a relationship that took four years of flirting to get realized. Four years of brief meetings, unsually profound talks that lasted all nigth and left me with a religious experience kind of feeling. We had bimensual or trimensual glances for a year. A plutonic and patient love. I dont remember the jokes he made on that first dance, we didnt even touch, it was still kind of ilegal: i was 13 and he was 20. When i was with him, i totally forgot about this young hot boy friend i had, it was as if he didnt even exist. He was very jealous of my then plutonic love, he suspected of our secret unconfesed intentions, but i was never unfaithfull to him, not fisically anyway. We rarely dance anymore, i will take him dancing one of these days.