All we are saying...is give peace a chance. (Ingenua)
Saturday, May 26, 2007
Friday, May 25, 2007
MEDIOCRE
Dos botellas de tequila, una de ginebra, media de ron y una cajetilla de cigarros no fueron suficientes para apaciguar su dolor, ni tampoco el ritmo frenético con que había consumido todo lo anterior. El polvo milagroso lo mantenía consciente, sentía su orgullo herido expuesto y contaminándose de humanidad, y aunque hacia esfuerzos dignos de adormecer su dolor había cometido un error crucial, se tropezó con la misma piedra blanca que siempre aparecía por su camino, “cuando aprenderé” se decía a si mismo, y pedía otro trago, y otro y otro, hasta que el cantinero le aviso que era hora de cerrar. “Aquí no cierras hasta que yo este listo para irme ¿qué no sabes quien es mi padre?” Pero nadie lo escucho, en tres segundos un hombre corpulento con brazos de tronco le mostró la ruta de salida, y ante su nula respuesta fue expulsado con tanta facilidad que soltó su llanto contenido sentado en la acera. “Padre¿ porque me has abandonado?” Preguntaba una y otra vez “no debiste haberme engendrado si no me querías, ¿por qué he de sufrir estas humillaciones?”
De nuevo, no obtuvo respuesta. Cargaba con toda una vida de rechazos y seguía creyendo que su padre algún día lo reconocería, dándole el poder y respeto que debió haber heredado y sin embargo le había sido negado. Tenia una fe ciega en su progenitor, en parte a causa de las historias de su madre y en parte a causa de las historias que por los siglos de los siglos habían rondado en torno a la figura paterna que tantas veces había evocado en las noches.
Una de tantas veces en las que llegó golpeado de la escuela, cuando aun era muy pequeño, su madre lo llevo a la sala, y de un escondite que tenia en la pared sacó una caja negra, pequeña y pesada. Adentro había dos velas negras derretidas hasta la mitad y algo que parecía un icono religioso. Sacó la estampita y se la mostró: “Hijo, él es tu padre”. Era Satanás. “Yo le digo Mefisto, es un nombre con clase”. Para Jeremías fue el día más feliz de su vida, esa revelación era la solución a todos sus problemas.
Esa noche por primera vez se hinco a rezar. “ Padre, ¿esta bien que te llame así? Quizá algún día te llame papá, pero cuando haya entre nosotros mas confianza, seguramente será pronto ¿verdad? Ahora que mamá me ha dicho todo no tienes porque esconderte, puedes venir a visitarme y enseñarme algunos trucos para defenderme de mis compañeros en la escuela. Siempre me están haciendo bromas pesadas y burlándose de mí sin ninguna razón, seguramente tengo poderes increíbles que no sé usar. Estoy feliz de que tu seas mi padre y no algún hombre mediocre, sin importancia ni fama. Cuando sea grande también yo seré alguien importante, con mucho poder y dinero ¿verdad? Si soy tu hijo todo es posible.”
Y así, noche con noche, Jeremías le pedía a su padre que viniera a su auxilio, y a veces le pedía que se lo enviara por correo electrónico. “Padre, se que estas muy ocupado, las noticias hablan y hablan de todas tus obras. Si no puedes venir a verme,¿ puedes mandarme la información para saber como evocar mis poderes? Después cuando tengas tiempo podríamos ir al parque y a comer pizza.” Meses después, las plegarias de Jeremías iban cambiando de tono, intentaba contener la rabia que por dentro crecía con cada día que su padre decidía ignorarlo. “Padre, hoy me golpearon por decir que era tu hijo. No me creen, pero yo te llevo en mi corazón, se que algún día vendrás”.
Cuando Jeremías arribó a la adolescencia era tan odiado que no tenia ni un solo amigo. Se paso toda la primaria amenazando a sus compañeros con sus poderes diabólicos inexistentes, y decenas de veces quedo en ridículo al tratar de desaparecer o mover un mueble con la mente, creyendo que su padre el Diablo vendría a ayudarle.
Un día en televisión vio un concierto del pianista virtuoso Rubinstein, y en esa ocasión interpretaba el “Mephisto Waltz” de Lizt, una pieza de mucha dificultad, quien logra dominarla da un espectáculo impresionante. Jeremías lo tomó como otra revelación, como un mensaje de su padre. Pensó que si se hacia pianista, los poderes dormidos en su cuerpo lo llevarían a ser también un virtuoso, el mas respetado que hubiera existido, y tocaría el vals de Mefisto en honor de su padre. Al día siguiente consiguió la partitura y se encerró en la sala de música de la escuela. No entendía nada de lo escrito en los pentagramas, cerró los ojos y pidió una vez mas: “padre, dame algo de tu poder, lo usare para glorificarte”. Abrió los ojos y seguía sin entender. Empezó a aporrar las notas para ver si gradualmente se iban convirtiendo en música pero nada. Enfurecido, se enlistó en clase de piano y emprendió un viaje largo y doloroso hacia la realización de su verdad: era un mediocre.
Mientras, en una dimensión inconcebible, el padre de Jeremías escuchaba como un zumbido las plegarias que le enviaba su hijo no deseado. “Como jode”, les decía a sus amantes, y en ningún momento pensó en contestar. Mefisto andaba de gira intergaláctica, la meta era sembrar su semilla en planetas distintos a la Tierra, pues calculaba que ya no le quedaba mucha vida y una eternidad era muchísimo tiempo para estar en un lugar deshabitado. “Mientras más hijos riegue por el universo, mejor, con que no me salgan tan patéticos como el mentado Jeremías de la Tierra”. Y realmente, nunca hubo alguien tan patético como él.
Jeremías caía una y otra vez en la tentación de pavonearse de sus lazos familiares, nunca quiso entender que eso daba pie a mas burlas. Terminó sus estudios y se mudó fuera de casa. Su carrera en leyes lo llevó directamente a donde quería estar: en la política. Ahí no se burlaban tanto de el cuando decía que su padre era Satanás, sino al contrario, lo alentaban a usar sus influencias. Logró acomodarse en un puesto burocrático de poca importancia, sin mucha responsabilidad ni dinero, pero tenia una oficina y una camiseta con el logo del gobierno, eso le bastaba para acostarse con mujeres de aspecto mas o menos apetecible. Tenia un asistente que fungía como vertedero de todas sus frustraciones, despotricaba contra él por nimiedades, si dejaba una pluma en un lugar distinto al cajón derecho o si movía el florero de lugar en la sala de espera. Todas las mañanas se esmeraba en su arreglo y salía de casa brillando de pies a cabeza.. De primera vista parecía una persona agradable, pero cuando sonreía sus dientes amarillentos y el olor que despedía al hablar ahuyentaban a la mayoría de las mujeres.
Por las noches iba a la casa de su madre a cenar, a pesar de odiar a su hermano menor Santiago, quien había nacido cuando Jeremías tenia 18 años. La noche de su odiosa concepción entró al cuarto de su madre y las dos velas negras que ella guardaba junto con el icono de su padre estaban humeando. Su madre dormía placidamente, con una sonrisa de satisfacción que hirió a Jeremías hasta lo mas profundo: su padre había estado ahí y no lo buscó a el, su hijo que tanto le había pedido que viniera. Su hermano nació en marzo. Era querido por todos, a los tres años tenia un harem de niñas que se peleaban por jugar en su corralito. El niño pronto demostró su herencia demoníaca, torturaba animales, hacia que la televisión se cambiara de canal con la mente y hacia de sus pañales un infierno que castigaban de manera horrenda a quien tuviera que cambiarlos. En varias ocasiones Jeremías llego a casa para encontrase con un rastro de azufre en el aire, y la familia contenta y estrenando ropa o zapatos. Nunca había nada para el. El resentimiento de Jeremías tenia una gran resistencia elástica. Crecía y crecía sin limites aparentes. Con cada rechazo la lucha furiosa entre el amor ciego a la idea de su padre y el odio que le producía el abandono se recrudecía Poco a poco el odio fue ganando.
El piano se convirtió en un hobbie pasajero. Sabia tocar bien una pieza, el minueto en Sol Mayor de Bach, y en cualquier lugar donde hubiera un piano y alguien que lo escuchara la tocaba diciendo que era solo una muestra sencilla de lo que podía hacer. Una mujer le creyó y se casaron antes de que llegara a conocerlo. Su matrimonio duro ocho meses.
Después, otra mujer aseguro reconocer en el a un hijo del diablo. Pertenecía a un culto de magia negra y Jeremías aprovecho la oportunidad para declararse el autentico heredero de Satanás. Convenció a las mujeres pertenecientes al culto de que tuvieran sexo grupal con el para consagrarse con su padre y quizá hasta obtener su semilla maldita. En la segunda semana de orgías diarias se caso en una ceremonia negra con la primer mujer que mostró síntomas de embarazo. Un mes después lo echaron del culto llamándole charlatán y su esposa se practicó un aborto. Nunca mas la volvió a ver. Cuatro matrimonios y un suicidio después Jeremías decidió aceptar su soltería como algo permanente, no sin su porcentaje de frustración agregado a todos sus otros traumas.
Nunca ascendió en el trabajo. Jamás vio ni seña de su poder. Su padre lo rechazó tan metódicamente que Jeremías tuvo que desarrollar una resistencia al desasosiego que esto le causaba, y optó por la manera más rápida y segura de levantar su autoestima: la cocaína.
Cuando su hermano se convirtió en un saxofonista reconocido a los dieciséis años, el alcohol se hizo su otro mejor amigo.
Fue perdiendo su vanidad. Ya no era ese Jeremías que llegaba brillando al trabajo y tocaba su minueto para impresionar a las mujeres. Dejo de importarle todo aquello que no fuera esencial para su supervivencia, y se concentró en vengarse de su padre que había arruinado su vida. Después de meditarlo por meses se le ocurrió una idea.
Un domingo por la mañana se dirigió a la Iglesia católica más cercana y participo en todos los ritos, hasta tomó la hostia sin considerar que debía estar bautizado para hacerlo. Realmente era como llenarse de lodo o tirar un plato para que su padre te volteara a ver, no tenia las agallas para retarlo con algo que realmente lo hiciera enojar. Pero no funcionó, nada funcionaba. Se sumió en una depresión sin retorno.
De la oficina al bar, del bar a la oficina. De la barra del bar a la barra del espejo para poder seguir tomando y aspirando. Sin razón ni estimulo para existir vagaba por habitaciones y calles insensible a todo. Nada extraordinario paso en su vida.
Aquel día en que lo sacaron del bar una patrulla se acercó al verlo tirado y gritando al piso furiosamente. Lo interrogaron y le pidieron sus identificaciones. “Es un pobre diablo, inofensivo” se dijeron los oficiales, y ahí lo dejaron; y no se supo más.
Dos botellas de tequila, una de ginebra, media de ron y una cajetilla de cigarros no fueron suficientes para apaciguar su dolor, ni tampoco el ritmo frenético con que había consumido todo lo anterior. El polvo milagroso lo mantenía consciente, sentía su orgullo herido expuesto y contaminándose de humanidad, y aunque hacia esfuerzos dignos de adormecer su dolor había cometido un error crucial, se tropezó con la misma piedra blanca que siempre aparecía por su camino, “cuando aprenderé” se decía a si mismo, y pedía otro trago, y otro y otro, hasta que el cantinero le aviso que era hora de cerrar. “Aquí no cierras hasta que yo este listo para irme ¿qué no sabes quien es mi padre?” Pero nadie lo escucho, en tres segundos un hombre corpulento con brazos de tronco le mostró la ruta de salida, y ante su nula respuesta fue expulsado con tanta facilidad que soltó su llanto contenido sentado en la acera. “Padre¿ porque me has abandonado?” Preguntaba una y otra vez “no debiste haberme engendrado si no me querías, ¿por qué he de sufrir estas humillaciones?”
De nuevo, no obtuvo respuesta. Cargaba con toda una vida de rechazos y seguía creyendo que su padre algún día lo reconocería, dándole el poder y respeto que debió haber heredado y sin embargo le había sido negado. Tenia una fe ciega en su progenitor, en parte a causa de las historias de su madre y en parte a causa de las historias que por los siglos de los siglos habían rondado en torno a la figura paterna que tantas veces había evocado en las noches.
Una de tantas veces en las que llegó golpeado de la escuela, cuando aun era muy pequeño, su madre lo llevo a la sala, y de un escondite que tenia en la pared sacó una caja negra, pequeña y pesada. Adentro había dos velas negras derretidas hasta la mitad y algo que parecía un icono religioso. Sacó la estampita y se la mostró: “Hijo, él es tu padre”. Era Satanás. “Yo le digo Mefisto, es un nombre con clase”. Para Jeremías fue el día más feliz de su vida, esa revelación era la solución a todos sus problemas.
Esa noche por primera vez se hinco a rezar. “ Padre, ¿esta bien que te llame así? Quizá algún día te llame papá, pero cuando haya entre nosotros mas confianza, seguramente será pronto ¿verdad? Ahora que mamá me ha dicho todo no tienes porque esconderte, puedes venir a visitarme y enseñarme algunos trucos para defenderme de mis compañeros en la escuela. Siempre me están haciendo bromas pesadas y burlándose de mí sin ninguna razón, seguramente tengo poderes increíbles que no sé usar. Estoy feliz de que tu seas mi padre y no algún hombre mediocre, sin importancia ni fama. Cuando sea grande también yo seré alguien importante, con mucho poder y dinero ¿verdad? Si soy tu hijo todo es posible.”
Y así, noche con noche, Jeremías le pedía a su padre que viniera a su auxilio, y a veces le pedía que se lo enviara por correo electrónico. “Padre, se que estas muy ocupado, las noticias hablan y hablan de todas tus obras. Si no puedes venir a verme,¿ puedes mandarme la información para saber como evocar mis poderes? Después cuando tengas tiempo podríamos ir al parque y a comer pizza.” Meses después, las plegarias de Jeremías iban cambiando de tono, intentaba contener la rabia que por dentro crecía con cada día que su padre decidía ignorarlo. “Padre, hoy me golpearon por decir que era tu hijo. No me creen, pero yo te llevo en mi corazón, se que algún día vendrás”.
Cuando Jeremías arribó a la adolescencia era tan odiado que no tenia ni un solo amigo. Se paso toda la primaria amenazando a sus compañeros con sus poderes diabólicos inexistentes, y decenas de veces quedo en ridículo al tratar de desaparecer o mover un mueble con la mente, creyendo que su padre el Diablo vendría a ayudarle.
Un día en televisión vio un concierto del pianista virtuoso Rubinstein, y en esa ocasión interpretaba el “Mephisto Waltz” de Lizt, una pieza de mucha dificultad, quien logra dominarla da un espectáculo impresionante. Jeremías lo tomó como otra revelación, como un mensaje de su padre. Pensó que si se hacia pianista, los poderes dormidos en su cuerpo lo llevarían a ser también un virtuoso, el mas respetado que hubiera existido, y tocaría el vals de Mefisto en honor de su padre. Al día siguiente consiguió la partitura y se encerró en la sala de música de la escuela. No entendía nada de lo escrito en los pentagramas, cerró los ojos y pidió una vez mas: “padre, dame algo de tu poder, lo usare para glorificarte”. Abrió los ojos y seguía sin entender. Empezó a aporrar las notas para ver si gradualmente se iban convirtiendo en música pero nada. Enfurecido, se enlistó en clase de piano y emprendió un viaje largo y doloroso hacia la realización de su verdad: era un mediocre.
Mientras, en una dimensión inconcebible, el padre de Jeremías escuchaba como un zumbido las plegarias que le enviaba su hijo no deseado. “Como jode”, les decía a sus amantes, y en ningún momento pensó en contestar. Mefisto andaba de gira intergaláctica, la meta era sembrar su semilla en planetas distintos a la Tierra, pues calculaba que ya no le quedaba mucha vida y una eternidad era muchísimo tiempo para estar en un lugar deshabitado. “Mientras más hijos riegue por el universo, mejor, con que no me salgan tan patéticos como el mentado Jeremías de la Tierra”. Y realmente, nunca hubo alguien tan patético como él.
Jeremías caía una y otra vez en la tentación de pavonearse de sus lazos familiares, nunca quiso entender que eso daba pie a mas burlas. Terminó sus estudios y se mudó fuera de casa. Su carrera en leyes lo llevó directamente a donde quería estar: en la política. Ahí no se burlaban tanto de el cuando decía que su padre era Satanás, sino al contrario, lo alentaban a usar sus influencias. Logró acomodarse en un puesto burocrático de poca importancia, sin mucha responsabilidad ni dinero, pero tenia una oficina y una camiseta con el logo del gobierno, eso le bastaba para acostarse con mujeres de aspecto mas o menos apetecible. Tenia un asistente que fungía como vertedero de todas sus frustraciones, despotricaba contra él por nimiedades, si dejaba una pluma en un lugar distinto al cajón derecho o si movía el florero de lugar en la sala de espera. Todas las mañanas se esmeraba en su arreglo y salía de casa brillando de pies a cabeza.. De primera vista parecía una persona agradable, pero cuando sonreía sus dientes amarillentos y el olor que despedía al hablar ahuyentaban a la mayoría de las mujeres.
Por las noches iba a la casa de su madre a cenar, a pesar de odiar a su hermano menor Santiago, quien había nacido cuando Jeremías tenia 18 años. La noche de su odiosa concepción entró al cuarto de su madre y las dos velas negras que ella guardaba junto con el icono de su padre estaban humeando. Su madre dormía placidamente, con una sonrisa de satisfacción que hirió a Jeremías hasta lo mas profundo: su padre había estado ahí y no lo buscó a el, su hijo que tanto le había pedido que viniera. Su hermano nació en marzo. Era querido por todos, a los tres años tenia un harem de niñas que se peleaban por jugar en su corralito. El niño pronto demostró su herencia demoníaca, torturaba animales, hacia que la televisión se cambiara de canal con la mente y hacia de sus pañales un infierno que castigaban de manera horrenda a quien tuviera que cambiarlos. En varias ocasiones Jeremías llego a casa para encontrase con un rastro de azufre en el aire, y la familia contenta y estrenando ropa o zapatos. Nunca había nada para el. El resentimiento de Jeremías tenia una gran resistencia elástica. Crecía y crecía sin limites aparentes. Con cada rechazo la lucha furiosa entre el amor ciego a la idea de su padre y el odio que le producía el abandono se recrudecía Poco a poco el odio fue ganando.
El piano se convirtió en un hobbie pasajero. Sabia tocar bien una pieza, el minueto en Sol Mayor de Bach, y en cualquier lugar donde hubiera un piano y alguien que lo escuchara la tocaba diciendo que era solo una muestra sencilla de lo que podía hacer. Una mujer le creyó y se casaron antes de que llegara a conocerlo. Su matrimonio duro ocho meses.
Después, otra mujer aseguro reconocer en el a un hijo del diablo. Pertenecía a un culto de magia negra y Jeremías aprovecho la oportunidad para declararse el autentico heredero de Satanás. Convenció a las mujeres pertenecientes al culto de que tuvieran sexo grupal con el para consagrarse con su padre y quizá hasta obtener su semilla maldita. En la segunda semana de orgías diarias se caso en una ceremonia negra con la primer mujer que mostró síntomas de embarazo. Un mes después lo echaron del culto llamándole charlatán y su esposa se practicó un aborto. Nunca mas la volvió a ver. Cuatro matrimonios y un suicidio después Jeremías decidió aceptar su soltería como algo permanente, no sin su porcentaje de frustración agregado a todos sus otros traumas.
Nunca ascendió en el trabajo. Jamás vio ni seña de su poder. Su padre lo rechazó tan metódicamente que Jeremías tuvo que desarrollar una resistencia al desasosiego que esto le causaba, y optó por la manera más rápida y segura de levantar su autoestima: la cocaína.
Cuando su hermano se convirtió en un saxofonista reconocido a los dieciséis años, el alcohol se hizo su otro mejor amigo.
Fue perdiendo su vanidad. Ya no era ese Jeremías que llegaba brillando al trabajo y tocaba su minueto para impresionar a las mujeres. Dejo de importarle todo aquello que no fuera esencial para su supervivencia, y se concentró en vengarse de su padre que había arruinado su vida. Después de meditarlo por meses se le ocurrió una idea.
Un domingo por la mañana se dirigió a la Iglesia católica más cercana y participo en todos los ritos, hasta tomó la hostia sin considerar que debía estar bautizado para hacerlo. Realmente era como llenarse de lodo o tirar un plato para que su padre te volteara a ver, no tenia las agallas para retarlo con algo que realmente lo hiciera enojar. Pero no funcionó, nada funcionaba. Se sumió en una depresión sin retorno.
De la oficina al bar, del bar a la oficina. De la barra del bar a la barra del espejo para poder seguir tomando y aspirando. Sin razón ni estimulo para existir vagaba por habitaciones y calles insensible a todo. Nada extraordinario paso en su vida.
Aquel día en que lo sacaron del bar una patrulla se acercó al verlo tirado y gritando al piso furiosamente. Lo interrogaron y le pidieron sus identificaciones. “Es un pobre diablo, inofensivo” se dijeron los oficiales, y ahí lo dejaron; y no se supo más.
Tuesday, May 22, 2007
Friday, May 18, 2007
http://losfanzinerosos.blogspot.com
Recomendacion de la semana.
Especialmente " El Beso" de Curry, simplemente es bello.
Recomendacion de la semana.
Especialmente " El Beso" de Curry, simplemente es bello.
Thursday, May 17, 2007
En los últimos tiempos me he dado mucho a la contemplación de asuntos completamente egocéntricos. He pensado tanto en mi misma que podría escribir un libro sobre el tema, lo titularía: Mediocridad para principiantes. Guía para ser mediocre sin perder el estilo.
Ah, porque eso si, no hay que dejar de ser cool mientras uno es mediocre, porque entonces pasaría a ser un frustrado, y ya de ahí en un suspiro se aterriza en la ardillez, y eso es definitivamente uncool. Salieri era un ardilla, y todo por querer trascender. Es ahí donde reside, según mis contemplaciones autojustificantes, el sufrimiento de todos aquellos mediocres que por las noches dan vueltas en sus camas pensando que después de su muerte nadie los recordara, pues no han hecho nada en la vida que merezca ser recordado.
Yo digo: fuck that. ¿Quién quiere ser recordado después de la muerte? Si no me voy a enterar! Podría haber un desfile en mi honor, con fotos espectaculares y una orquesta tocando alguna composición mía (ok hasta este día tengo solamente dos piezas chiquititas para teclado pero estoy suponiendo que muera algunos años después y tenga ya cuatro canciones chiquititas) y que haya porras deletreando mi nombre con señales de cartón (ok, regresando a lo anterior, también estoy suponiendo que una de mis piezas sea tan buena que alguien le haga un arreglo orquestal, porque definitivamente eso si nunca podría hacerlo yo misma) . Y ( ok, debo confesar que no creo que exista ni la remota posibilidad de que alguien haga un arreglo orquestal de alguna composición mía, OK!!!) yo no me enteraría de nada, porque estaría MUERTA. Cremada, arrojada al mar, en la panza de un tiburón, MUERTA. ¿Porque pues, podría importarme lo que se piense de mi después de mi muerte? Si no me importa en este momento, menos cuando haya dejado este tinaquito de manteca al que le llamo cuerpo. La trascendencia no significa nada para mí. Soy felizmente mediocre. Es a la vez mi fuerza y mi debilidad, como el cinismo.
* * *
Un día que visitaba a mi hermana, recostada en su silla de playa al lado de la alberca, observando a las madres corretear a sus hijos mientras yo me empinaba una Heineken bien fría, me preguntaba que ha hecho el cinismo por mí y porque lo tengo tan en buena estima. Empecé a cuestionar mi cinismo tan marcado cuando escuché al lobo en mi reír a carcajadas de mis “reflexiones profundas”. Me preguntaba en tono burlón si me sentía especial por cuestionarme mis faltas. Me preguntaba si realmente quería hacer algo por mejorar mi vida, si realmente me importaba mi salud, mi gordura y mi falta de disciplina. Se burlaba de mí, me gritaba cosas: “¡Cómprate un libro de Cuahutemoc Sánchez si quieres superarte, me das asco!” Me decía. Y así poco a poco me fue haciendo entrar en razón: el cinismo es parte de mi tanto como mis meñiques chuecos y el desorden de mis notas. Lo necesito para sobrevivir en el mundo real, para hablar con los católicos, las amas de casa estresadas y mis amigos que se convirtieron en políticos, con mis padres y mis hermanos y los clientes en la oficina. Para no perder el humor; para comer chocolate; para decir orgullosamente que no se usar la olla de presión; para burlarme de mi deficiencia matemática y mis nueve años de preparatoria abierta ( uno dedicado y los otros ocho ignorándola por completo). Y para no caer en depresión cuando ve mis fotos pre-inflación(je).
Ah, porque eso si, no hay que dejar de ser cool mientras uno es mediocre, porque entonces pasaría a ser un frustrado, y ya de ahí en un suspiro se aterriza en la ardillez, y eso es definitivamente uncool. Salieri era un ardilla, y todo por querer trascender. Es ahí donde reside, según mis contemplaciones autojustificantes, el sufrimiento de todos aquellos mediocres que por las noches dan vueltas en sus camas pensando que después de su muerte nadie los recordara, pues no han hecho nada en la vida que merezca ser recordado.
Yo digo: fuck that. ¿Quién quiere ser recordado después de la muerte? Si no me voy a enterar! Podría haber un desfile en mi honor, con fotos espectaculares y una orquesta tocando alguna composición mía (ok hasta este día tengo solamente dos piezas chiquititas para teclado pero estoy suponiendo que muera algunos años después y tenga ya cuatro canciones chiquititas) y que haya porras deletreando mi nombre con señales de cartón (ok, regresando a lo anterior, también estoy suponiendo que una de mis piezas sea tan buena que alguien le haga un arreglo orquestal, porque definitivamente eso si nunca podría hacerlo yo misma) . Y ( ok, debo confesar que no creo que exista ni la remota posibilidad de que alguien haga un arreglo orquestal de alguna composición mía, OK!!!) yo no me enteraría de nada, porque estaría MUERTA. Cremada, arrojada al mar, en la panza de un tiburón, MUERTA. ¿Porque pues, podría importarme lo que se piense de mi después de mi muerte? Si no me importa en este momento, menos cuando haya dejado este tinaquito de manteca al que le llamo cuerpo. La trascendencia no significa nada para mí. Soy felizmente mediocre. Es a la vez mi fuerza y mi debilidad, como el cinismo.
* * *
Un día que visitaba a mi hermana, recostada en su silla de playa al lado de la alberca, observando a las madres corretear a sus hijos mientras yo me empinaba una Heineken bien fría, me preguntaba que ha hecho el cinismo por mí y porque lo tengo tan en buena estima. Empecé a cuestionar mi cinismo tan marcado cuando escuché al lobo en mi reír a carcajadas de mis “reflexiones profundas”. Me preguntaba en tono burlón si me sentía especial por cuestionarme mis faltas. Me preguntaba si realmente quería hacer algo por mejorar mi vida, si realmente me importaba mi salud, mi gordura y mi falta de disciplina. Se burlaba de mí, me gritaba cosas: “¡Cómprate un libro de Cuahutemoc Sánchez si quieres superarte, me das asco!” Me decía. Y así poco a poco me fue haciendo entrar en razón: el cinismo es parte de mi tanto como mis meñiques chuecos y el desorden de mis notas. Lo necesito para sobrevivir en el mundo real, para hablar con los católicos, las amas de casa estresadas y mis amigos que se convirtieron en políticos, con mis padres y mis hermanos y los clientes en la oficina. Para no perder el humor; para comer chocolate; para decir orgullosamente que no se usar la olla de presión; para burlarme de mi deficiencia matemática y mis nueve años de preparatoria abierta ( uno dedicado y los otros ocho ignorándola por completo). Y para no caer en depresión cuando ve mis fotos pre-inflación(je).
La vejez ha de ser algo terrible. Las fotos en sepia lo dicen tan claro. Veo a mis abuelos en su juventud, ella una belleza silenciosa, de mirada triste, contemplativa, su mente en otro lugar. Joven, de piel tersa y mejillas redondas, cabello oscuro y porte elegante. El sonríe como para el mismo, mira a la cámara directamente, al contrario de ella que la esquiva con prudencia.
************************************************************************
Pero ese no era el punto. La vejez es ha de ser algo terrible, y las fotos en sepia agudizan la tragedia. Veo a mis abuelos en su juventud, de mejillas redondas y piel firme, vestido y traje de señores de sociedad, porte orgulloso y dentadura completa. Los recuerdo en sus últimos años. Mi abuelo llamándome “muchacha”, fingiendo tener dificultades para caminar, amargo y rencoroso, enojado con la vida que lo trato tan duramente. Huyendo tan lejos de si que ni la memoria lo alcanzaba, desconociendo a los hijos, usando pañales, babeando, temblando. Como si hubiera retrocedido a la época en que era un bebe, pero ahora no era bonito ni rosita como un bombón, ni tenia una madre que viviera para cuidarlo.
*************************************************************************
Ha de ser terrible la vejez, mi abuela no vivió para conocer la peor parte. El cáncer encontró sus células aun jóvenes, su organismo rápido facilito la labor de esparcimiento. No llego a saber cual era su enfermedad, los resultados llegaron dos días después del velorio.
*************************************************************************
La muerte en mi mente constantemente.
*****************************
Quiero morir de manera fulminante.
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Pero ese no era el punto. La vejez es ha de ser algo terrible, y las fotos en sepia agudizan la tragedia. Veo a mis abuelos en su juventud, de mejillas redondas y piel firme, vestido y traje de señores de sociedad, porte orgulloso y dentadura completa. Los recuerdo en sus últimos años. Mi abuelo llamándome “muchacha”, fingiendo tener dificultades para caminar, amargo y rencoroso, enojado con la vida que lo trato tan duramente. Huyendo tan lejos de si que ni la memoria lo alcanzaba, desconociendo a los hijos, usando pañales, babeando, temblando. Como si hubiera retrocedido a la época en que era un bebe, pero ahora no era bonito ni rosita como un bombón, ni tenia una madre que viviera para cuidarlo.
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Ha de ser terrible la vejez, mi abuela no vivió para conocer la peor parte. El cáncer encontró sus células aun jóvenes, su organismo rápido facilito la labor de esparcimiento. No llego a saber cual era su enfermedad, los resultados llegaron dos días después del velorio.
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La muerte en mi mente constantemente.
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Quiero morir de manera fulminante.
Friday, May 11, 2007
Thursday, May 10, 2007
Nina Simone - I Love You Porgy - 1962
Nina Simone cantando I love you Porgy, un movimiento de la primer opera negra, ademas de inclasificable como mucha musica de los hermanos Gershwing.
Madlib - Slim's Return
Esta es una de mis rolas favoritas de Madlib, de hecho no he escuchado algo producido por el que me disguste
Ella Fitzgerald - Just A-Sittin and A-Rockin', UK 1961
El primer de una serie de videos de Ella Fitzferald que posteare por aqui. Ella es una diosa musical, punto.
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